Sex is biology. Sex appeal is marketing.

Bon j'ai regardé Syrup (d'où est tiré le titre de l'article) et 99Francs récemment et je dois avouer qu'en plus de m'avoir fait énormément réfléchir ça a bien stimulé mon imagination, d'où ce monologue quasi théâtral en fait tellement y'a peu de narration. J'espère que ça vous plaira !
(Oh et, en bonus, sûrement la meilleure scène de Syrup : http://www.youtube.com/watch?v=vO8jBcL0oAQ )

« ... Et tous les matins, je me construis. Tous les matins je façonne encore et encore cette même image de moi-même à laquelle tout le monde adhère chaque jour un peu plus avec la même ardeur. Tous les matins je me maquille, je coiffe mes boucles savamment travaillées, je peins mes lèvres de rouge, couleur largement employée car excitant cette zone très précises du lobe cervical qui rappelle chaleur, sensualité et sexualité. Et puis j’enfile une robe qui va mouler parfaitement ce corps que je m’efforce de faire épouser aux normes et aux dictats d’aujourd’hui. Ensuite, toujours en accord avec ces canons de beauté, je me bousille les chevilles en me perchant sur des escarpins et voilà. Je suis parfaite. Parfaite. Et tellement loin d’être moi. Je suis une image, une statue, une œuvre d’art qu’ils exhibent et je m’en contente. Contentais. Je croyais être heureuse. Je croyais être un joyau. Leur joyau. Leur diamant, leur rubis, leur émeraude, la fine pierre précieuse ciselée avec un tel pointillisme qu’elle en devenait hors de prix. J’avais tord. J’avais tellement, tellement tord. Tu sais ce qui me fascine le plus avec les diamants ?  Leur valeur. Pourquoi ? Pourquoi leur accorder un tel prix ? Quelle est la finalité d’exhiber cette vulgaire pierre là comme un artefact incommensurablement cher ? Parce que c’est brillant ? Parce que c’est rare ? Parce que c’est translucide ? Non. Rien de tout cela. Parce que les diamants diffractent la lumière. Ils transforment un banal et médiocre rayon de lumière blanche en une infinité de rayons colorés. Un peu comme moi. Je me trompais. Je n’étais pas leur diamant. J’étais le rayon de lumière et ils étaient mon prisme. Ils m’ont diffractée. Et je suis devenue désirable. Brillante. Irrésistible. Tu vois, je pensais faire de la pub. Mais j’étais de la pub. Je me moquais de ces masses stupides qui achètent à en perdre la raison, m’estimant bien loin de cette frénésie de consommation. Mais j’étais tellement dans le faux. La société de consommation ? Je suis en plein dedans. »

Sa voix eut un raté. Comme un train qui déraille, une machine qui tombe en tas de ferraille.

« Tu vois, je crois que c’est pour ça que j’en suis là. J’ai dérapé. J’ai merdé. J’ai cru que tout n’était que science, calculs et manipulation mais c’est beaucoup plus fin. Plus subtil. Plus psychologique. Nous ne vendons pas des produits. Nous vendons des personnalités. Des gens se construisent autour de ça. Ils se créent toute une vie à graviter autour des conneries qu’on leur fait ingurgiter. Ils se sentent spéciaux. Originaux. Uniques. Mais chéri, tout le monde est unique ! C’est tout le ressort dramatique de notre société. On se sent exceptionnel. On se sent incroyable. On se sent invisible. Mais au final. Au final quoi ? Il suffit d’une balle ? Un saut, une chute, une bagnole, un virus, une bactérie, un putain d’objet contondant que l’avocat de ta famille brandira fièrement devant les jurées en hélant avec hargne la culpabilité du type qui t’aura fracassé la gueule pour récupérer ton iPhone. Ton iPad. Ton iPod. Au final il aura juste une iCellule. Avec une iVie ruinée. Et toi tu seras mort. Sans avoir eu le temps de dire « aïe ». Alors on accuse ce pauvre type qui s’est jeté sur toi. On l’accuse d’être pauvre, d’être nécessité, d’être lui. On l’accuse d’avoir besoin de manger quand toi t’as besoin d’un iPhone pour t’épanouir. On a tord. On devrait nous accuser nous. Moi, toi, nous. Ceux qui passent leurs journées à vendre quoi ? De la bouffe, du sexe, de la merde. Et tout ça consciencieusement. Avec la couverture médiatique la plus totale. C’est un bal masqué. Une valse de l’hypocrisie. Un tango des faux semblants. Et moi je sais pas danser ! Je sais plus danser ! Je suis fatiguée de danser. Je m’affale sur la piste de danse et les projecteurs du monde me dénudent aux vues et aux sues du premier spectateur venu. Je serai l’oiseau brûlé. Ils parleront de moi comme une énième victime d’un milieu qui applique trop de pression sur ses employés. Mais c’est faux. C’est tellement faux. J’aurais pu continuer des années comme ça. J’aurais pu contenir ma nausée quarante, cinquante, soixante putain d’années encore. Mourir en Prada. Dans un cercueil Dior. Enterrée par une pelle Chanel. Consécration d’une icone de la publicité : mourir baignée dans ce que j’aurais passé ma vie à vendre, ou tout du moins à donner l’envie d’acheter à des ménagères ménopausées et dépassées par leur vie de merde, les cernes plus lourds que leur portefeuille. Ca aurait été beau. Vraiment. Mais je crains d’avoir échoué à contenir ma gerbe. Je vomis ce monde, je vomis mon job. Je vomis. Tout simplement. »

Le vent fouettait son visage et des larmes de colères dévalaient ses joues pour s’envoler dans l’air glacé de New York. Il ne bougeait pas. Il savait qu’il n’avait rien à faire. Juste à l’écouter. La laisser parler puis la raisonner.

Il entendait le tumulte de la civilisation, loin en contrebat, même à cette heure de la nuit. Le visage de la jeune femme n’était éclairé que par la lumière crue des immenses panneaux publicitaires qui habillaient Time Square, éclairage d’une ironie palpable.

« Voilà. Au moins maintenant tu sais tout, tu peux arrêter. »

Il appuya sur le bouton de la caméra qui arrêta l’enregistrement.

Elle l’empêcha de dire quoi que ce soit.

« Je n’avais pas envie de choquer une fois de plus les enfants en leur exhibant une fois de plus violence et mort dans le simple dessein de faire passer une idée. Merci pour tout ce que tu as fait. Adieux. »

Et Amanda pressa la détente.

La balle traversa son crâne en moins d’une une milli seconde, éclaboussant le visage de celui qui avait accepté de filmer ses derniers mots.

Et le corps nu d’Amanda Slives, directrice Marketing de la plus grande agence de pub au monde tomba dans le vide.

La chute sembla interminable.

Le corps eut le temps de fendre l’air, retenant l’attention de tous en contrebat, laissant à celui resté sur le toit le temps de hurler à la mort et de poster sur tous les réseaux sociaux la vidéo.

Et puis il se disloqua sur le bitume, laissant à tous le loisir de lire ce qui était inscrit en lettres sanguines sur ce corps autrefois parfait :

« I AM A SINNER. NOT A DIAMOND. I AM A PUBLICIST. »

Ambroisie.

A lire avec ceci :

Le moteur vrombit comme un félin hargneux. La bécane hurlait de plaisir, dévorant l’asphalte avec vigueur. Le conducteur sentait les bras de sa passagère se resserrer contre sa taille, guidés à la foi par l’appréhension et l’excitation du moment. Les ongles noirs de la jeune femme s’agrippaient au cuir de la veste de celui qui tenait sa vie entre ses mains. Et elle trouvait ça diablement endiablant.

Ses cheveux fouettaient l’air avec violence, le vent cinglait sa peau dénudée et faisait gonfler son débardeur comme la voile d’un bateau. Elle avait l’impression qu’elle allait s’envoler, qu’ils allaient tous les deux s’envoler.

Elle blottit son visage dans le creux de la nuque du motard, laissant le paysage défiler en tâches floues orange et jaune.

Indirectement, elle absorbait chaque parcelle de la route, chaque creux, chaque fissure, chaque particule de bitume. Son corps ne devenait qu’une extension de la machine, épousant les courbes du cuir de la selle comme de la veste de celui qui la conduisait au paradis.

Le mugissement de la bécane se fit decrescendo avant de s’arrêter doucement.

La jeune femme descendit de l’engin, suivit de prêt pas son conducteur qui retira son casque et replaça ses longs cheveux châtains. L’homme eut un sourire heureux en jetant au sol sa veste et ses gants.

Et puis ?

Et puis rien.

Ils restèrent là plusieurs minutes, à s’imprégner. Les pins gigantesques les enfermaient dans ce qui semblait être l’endroit le plus retiré du monde. Le ciel était d’un bleu tranchant, presque blessant pour l’œil, uniquement percé de quelques cumulus lascifs. L’air était glacial et des volutes de fumée s’échappaient des lèvres bleuies de la jeune femme.

Puis tous deux s’entreregardèrent et, sans un mot, ils surent que c’était l’instant.

Le jeune homme retira son t-shirt en lin, puis son jean. Son accompagnatrice retira son débardeur, son pantalon et tout ce qu’elle portait pour le rejoindre. Ils se prirent la main et se mirent à courir. Leurs pieds s’enfonçaient dans l’humus frais et les fougèrent caressaient leurs mollets nus.

Et puis ?

Et puis ce fut l’impact.

Leurs corps entrèrent brusquement en contact avec le lac. L’eau éclaboussa les deux  fauteurs de trouble. Quelques oiseaux décolèrent de leur perchoir alors qu’ils s’immergeaient totalement dans l’eau turquoise du lac.

Le bruit ne fut alors plus qu’un lointain souvenir.

Ils ouvrirent les yeux dans l’eau claire et leurs doigts s’enlacèrent plus fort encore.

Lorsque leurs poumons parurent imploser, ils s’extirpèrent de l’eau avec vigueur, se rappelant à regret de la fraicheur de décembre, le visage hors de l’eau brûlante.

« Roxane ? »

Elle tourna son doux visage vers lui, ses grands yeux bleus attentifs.

« Là je me sens bien. »

Elle eut un sourire doux et caressa son torse tatoué. Elle ne dit rien. Ils se laissèrent flotter à la surface du lac, le dos réchauffé par la source bienveillante, la face frigorifiée par l’agressif climat norvégien.

Et puis ?

Et puis le temps fut distendu.

Ils restèrent là des heures à ne contempler que ce carré de ciel bleu découpé par la cime des pins, à inonder leur rétine de cette nature à couper le souffle, à s’exposer dans la plus grande faiblesse humaine à ce monde si imposant, si dominant.

Ils se sentaient deux fœtus dans l’utérus du monde.

Le corps immergé dans le plus berceau sein de la planète.

Roxane fut la première à sortir de l’eau.

Il la suivit sans rien dire, admirant son dos paré de mille dessins à la signification si particulière, si précise que la jeune femme devenait une longue histoire à découvrir, parcourir, relire encore et encore jusqu’à la connaître sur le bout des doigts.

Ils se séchèrent puis allumèrent un immense feu.

Prise par une certaine pulsion, Roxane se leva et, vêtue d’un pantalon souple et d’un gros pull, commença l’ascension d’un arbre.

Et puis ?

Et puis il la suivit, bien sûr.

Ses mains s’agrippèrent à l’écorce rêche du pin, ses pieds s’appuyaient sur les branches, son front effleurait le bout des aiguilles. La grimpe fut longue et éprouvante. Mais Roxane ne s’arrêta pas une seule seconde. Elle ne trembla pas un seul instant, n’hésite pas une simple fois. Elle avait la lune dans le viseur et rien ne l’empêcherait de s’y accrocher.

Après de longues minutes, ils atteignirent le sommet qui ploya quelque peu sous leur poids. Roxane eut un sourire malicieux.

« C’est magnifique » souffla-t-il. « N’est-ce-pas ? »

Et puis ?

Et puis elle ne répondit rien.

Elle observait les centaines de milliers d’étoiles qui s’étendaient là haut, parant la voûte céleste de ses plus beaux diamants. Elle ne répondit rien, comme à l’accoutumée.

Elle ne répondait rien.

Il lui vola un baiser salé.

Elle pleurait de ne pas lui répondre.

Elle pleurait pour sa voix.

Roxane la muette se noyait dans l’océan étoilé qu’était le ciel de la Norvège.

Tu attends un train.

YOYOYO.
Me gusta Esteban.
Bref ce type gère.
Et la gare abandonnée de Chantilly aussi !

Et les petits photomontages pour la fin ♥

Bougez bougez bougies

Bon alors au début ce qui ne devait être que quelques petits tests en vue d'un shooting plus approfondi se sont transformés en quelques photos sympas (je trouve héhé) donc je vous les partage : )

Et le gif pour la fin ♥

Jour et nuit je traque les épiphanies

« ...Avec la rage d'un mercenaire sous crack.

D'un alcoolique en manque de jack

D'un dément, d'un amant qu'on plaque. »

Ou, comme dirait l'illustre inconnu qui a gravé ses mémoires sur la tombe de Jim Morrison : 
« Jim would say
wake up people
Earth is dying
Politiks and medias
control you »


Bref merci encore à Lisa d'avoir bien voulu poser pour moi ♥
[WORK IN PROCESS : Toutes ne sont pas là, ça vient au fur et à mesure ♥]